apologie e apostasie di un trepido

Fottila!

Outing Estremo, Sector no Limits

Esterno giorno. Decimo piano di un palazzo. Un uomo in bilico sul cornicione; ai loro piedi, una piccola adunanza di curiosi. E' sulle scarpe nervose dell'uomo che la telecamera si sofferma, sfumando a tratti per acclarare l'immagine sullo sfondo (altrimenti nebulosa) degli astanti.

-L'accidia è un peccato veniale. Che un pigro possa finire all'inferno mi pare un' ingiustizia, così come il limbo dei neonati morti senza battesimo o il limbo dei giusti vissuti prima dell' Avvento. Ho finito gli amici. Ma questo non conta, perché cadrò nelle fauci di belzebù per errore, perché qualcuno non conosce la differenza tra veniale e mortale, perché quel qualcuno poteva essere tertulliano o origene o un altro padre della chiesa, perché il dogma, qualora concedesse spiragli d'esegesi stratificata, beh, non sarebbe un dogma, al massimo un consiglio, un dicevo tanto per dire. Aut aut. E allora scordati di oziare. Che cazzo di fede sarebbe credere in una ricompensa per negare la realtà della punizione? L'inferno c'è, se credi lo devi ammettere, altrimenti sei uno stupido. In punto di morte, immagino che sarò costretto a credere. La mia sarà una conversione sana, senza ombre. Ricuserò gli antichi errori. Abbraccerò tutta intiera la croce e sarò sorgente di contrizione. Quando gli amici finiscono, è a dio che ti rivolgi, il cuore umile, le ginocchia affralite per il peso di colpe mai scontate e tuttavia speranzoso, perché... Perché ce l'avete presente quanto è misericordioso dio? Un sacco. Dio ti perdona, è sempre pronto a raccogliere su di sé l'umano fardello d'immondizia, come fece il figliolo e continua a fare, eternamente, in un tempo senza tempo, in una resurrezione che si rinnova ogni giorno, non nella carne ma certo nello spirito, ah, il tuo spirito è immenso eppure è nulla di fronte a dio! A dio ti rivolgi, quando gli amici finiscono. L'accidia consuma infatti gli affetti, ne svilisce gli slanci. E non chiedi nulla. Perché lui già ti ha donato la grazia, per intercessione dello spirito santo. E allora vai e fai la comunione, in punto di morte. Chiamatemi un prete, dici in punto di morte. Ma non c'è un cane che ti ascolta, c'è solo dio. Dio! Ti sembra poco?-

Musica

(Sector No Limits)

Frattaglie e frattali: la collocazione della prostata (il tanto atteso cazzo di finale per il racconto 'se vuoi... di quando l'ignoranza mi ha salvato')

E' sotto lo sguardo apatico di uomini e donne accalcati contro le pareti che mi calo i pantaloni. L'ambulatorio è una topaia, mancano i topi, anzi no, ce n'è uno che saetta tra le gambe degli astanti, uomini e donne ormai appiattiti, confusi nel grigio delle pareti e sempre più lontani, come se lo stanzino si fosse dilatato, e il topo è una scia colorata che zigzaga, ancor più colorata adesso, che è un mucchietto di pelo sprizzante liquore nero da sotto un anfibio corazzato del medico, un anfibio che macina piano mentre ossa gracili si frantumano, bianche come sabbia intrisa di canicola. E' imperioso il medico che ancora non ha terminato di sminuzzare la poltiglia d'ossa e tempera rossa, ormai nera, mentre mi chiede di liberarmi di ogni residuo di pudore, d'avvoltolare i miei stracci su una sedia che s'accompagna ad un tavolo dalle gambe che lo fanno simile a una barella svolta, esili e arcuate, d'un metallo rugginoso, mentre il piano, su cui è steso un panno misero e un cuscino stracciato, spesso come una lastra di granito, evoca per solidità e non solo il banco del macellaio. Nudo, il corpo aureolato da sguardi che sfiorano terra e mai si posano se non per un soffio sulla pelle che per il freddo aggrinzisce, freddo anche lo sguardo, freddo quel letto improvvisato su cui ancora non mi stendo, perché balugina nell'occhio del medico una scintilla d'interesse che di riflesso m'induce a sbarrare con un braccio il seno e coprirmi il pube con la mano libera, ora so con certezza che la realtà da cui fuggivo era stata il rifugio.

Orlando 

Mi ha picchiata, strappando una cinghia ad uno degli astanti grigi, che, invece di far festa come gli uomini in accappatoio, i quali, adunati dal rumore di metamorfosi hanno violato l'ingresso all'ambulatorio del macellaio e si sono impilati tutt'attorno simili, identici a porci che il muso tuffano in una pozza di sterco e sangue rappreso, invece di gridare -puttana- e riderne nel naso, grugnendo, mugghiando, ruggendo, ancor più dilatando i muri e confondendovisi hanno mantenuto un silenzio che danza mutilato sull'imo sparso dai maiali, mi ha battuta prima con la cintura e poi a calci, facendomi rotolare sino al fondo della spelonca, troppo lontano da immaginare, infine mi ha trascinata su quel letto di frattaglie che si sono avvicendate, imprimendosi sul panno, sul cuscino fatto a brandelli, mi ha trascinata per i capelli e qui ha continuato a battermi, sulla schiena, nelle reni, spezzandomi una caviglia sotto i cingoli degli stivali marziali. E sul letto, divaricandomi le gambe, senza incontrare resistenza, perché ancora credevo e credo che la punizione fosse giusta per aver voluto fuggire una realtà di sogno che all'incubo era rifugio, sul letto mi ha stuprata, per consegnarmi poi, disgustato, ai suoi porci. Non per paura ho abbandonato la fantasia che mi faceva uomo. La stessa immaginifica sequenza di fantasticherie mi ha scacciato; nessun luogo, per quanto sgretolato, può sostituirsi a questa prigione e nessun luogo mi accoglierà, neppure da morta, perché persino il regno dei cieli di Orlando ha vergogna.