apologie e apostasie di un trepido

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sabato, aprile 05, 2008

Nota (il traduttore)

You know and do not know,
what it is to act or suffer.
You know and do not know,
that action is suffering,
And the suffering action.
Neither does the agent suffer
Nor the patient act.
But both are fixed
In an eternal action,
an eternal patience [...]

Thomas Stearns Eliot, Murder in the Cathedral

Ero indeciso se tentare una traduzione complicata o lasciar perdere. Anche conoscendo poco l'inglese, mi pare che il brano si capisca senza difficoltà, almeno in superficie. Aggredire il nocciolo di senso una volta sollevata la scorza è tutt'altra questione. Una questione di portata amletica, potremmo dire, date le affinità che corrono tra il personaggio shakespeariano e il Thomas Beckett di Eliot.
Nella versione originale si conserva la caratteristica saliente dei versi citati, la musicalità, intesa non tanto come vuoto rincorrersi di assonanze, quanto come una vera e propria architettura armonica imperniata su modulazioni costruite intorno a una spina dorsale melodica,
act-action-agent-patient-patience, cui vanno ad aggiungersi la struttura contrappuntistica (it is, that is, suffering; suffering, does the, but both) che rende più complesso e profondo l'accordo centrale a tre voci suffer-neither-(suffer)-patience e il basso continuo know-do not know; neither-nor; in an-an, con quel fixed dalla doppia valenza intrinseca ed estrinseca ad espletare la funzione già specificata dal suo stesso significato, quello cioè di giunzione, cerniera tra gli elementi "musicologici" e concettuali; questo piccolo e straordinario ricettacolo di ordine e bellezza, così superno e abissale da togliere il fiato, nell'italiano di un traduttore inesperto (e forse nell'italiano in generale) andrebbe disperso.

Tu ignori e sai
che cosa sia l'agire e il subire;
Allo stesso tempo sai e ignori
che azione è sopportazione,
la sofferenza azione.
Non patisce colui che agisce
né tantomeno agisce chi subisce;
ma entrambi sono congiunti
in un eterno agire,
un eterno patire [...]

Henry Francis Cary (1772-1844)

[...]  

   "Love, that in gentle heart is quickly learnt,
Entangled him by that fair form, from me
Ta'en in such cruel sort, as grieves me still:
Love, that denial takes from none belov'd,
Caught me with pleasing him so passing well,
That, as thou see'st, he yet deserts me not.
Love brought us to one death:  Caina waits
The soul, who spilt our life."  Such were their words;
At hearing which downward I bent my looks,
And held them there so long, that the bard cried:
"What art thou pond'ring?"  I in answer thus:
"Alas!  by what sweet thoughts, what fond desire
Must they at length to that ill pass have reach'd!"
     Then turning, I to them my speech address'd.
And thus began:  "Francesca!  your sad fate
Even to tears my grief and pity moves.
But tell me; in the time of your sweet sighs,
By what, and how love granted, that ye knew
Your yet uncertain wishes?"  She replied:
"No greater grief than to remember days
Of joy, when mis'ry is at hand!  That kens
Thy learn'd instructor.  Yet so eagerly
If thou art bent to know the primal root,
From whence our love gat being, I will do,
As one, who weeps and tells his tale.  One day
For our delight we read of Lancelot,
How him love thrall'd.  Alone we were, and no
Suspicion near us.  Ofttimes by that reading
Our eyes were drawn together, and the hue
Fled from our alter'd cheek.  But at one point
Alone we fell.  When of that smile we read,
The wished smile, rapturously kiss'd
By one so deep in love, then he, who ne'er
From me shall separate, at once my lips
All trembling kiss'd.  The book and writer both
Were love's purveyors.  In its leaves that day
We read no more."  While thus one spirit spake,
The other wail'd so sorely, that heartstruck
I through compassion fainting, seem'd not far
From death, and like a corpse fell to the ground.